Na fronteira rumo ao Brasil.

Calculo de novo a rota. O GPS indica 327 km até Caracaraí. Pelas minhas contas devo fazer o percurso em 5 horas. Dizem que a estrada está ruim e com a chuva que tem caído, acredito que esteja mesmo má. Com a mota já carregada e bem acondicionada, decido abastecer no posto mais próximo aproveitando a benesse de ser “gringo”, isto é, tenho prioridade sobre todos aqueles que estão a imensas horas a espera de abastecer com a vantagem de poder encher além do depósito, os 2 jerricans de reserva, coisa impossível para os Venezuelanos e Brasileiros… tudo por culpa dos contrabandistas!

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Chego a fronteira e passada meia hora trato de resolver a exportação temporária do veículo. Está tudo a fluir com uma rapidez estranha e desconfio que algo irá acontecer… e aconteceu! O oficial despanchante não se encontra mas volta já… pode dar uma voltinha e aproveite para almoçar – diz o fiscal… Não importa, eu espero, não tenho pressa – respondo com a minha calma descontraída!
São 11.00 da manhã e só por volta das 15.00 é que aparece o malandreco… foi dar uma voltinha de bicicleta para aliviar o stress e eu a seca a 4 horas, mas não importa, não faz mal, não tenho pressa… tenho de esperar e não reclamar.
Já com tudo tratado pensei que ia demorar mais uma hora no raio-X, mas nem sequer me revistaram, ainda bem!
Inicialmente pensei parar em Caracaraí para pernoitar mas como o tempo reduzido, decido ficar em Boa Vista.
A estrada é regular com uma paisagem muito idêntica a La Gran Sabana, mas mais pobre, com muitas rectas sobre uma planície que apesar da hora tardia, ainda se encontrava escaldante.

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São 18.30 e o sol já baixou. Não encontro grandes dificuldades na chegada a cidade.
Boa Vista, inserida numa zona de floresta tropical é a capital do estado de Roraima, uns dos mais recentes estados do pais. Apesar das savanas em redor serem uma importante zona de criação de gado, a corrida ao ouro da década de 80 continua a impulsionar o progresso da região.
É uma cidadezinha bem projectada, bastante ampla, bem sinalizada e com uma população reduzida e muito afável. Não demorou nada e encontrei um alojamento barato e muito limpo, com uma coisa muito rara… água morna para o banho!
Depois de aparcar a moto no parque de estacionamento (com vedação eléctrica e alarme) tomo o meu merecido banho e preparo-me para jantar num restaurantezinho muito pacato, numa esquina próxima do hotel. Duas espetadas de frango foram suficientes para acalmar o meu estômago mas infelizmente tive de aturar um desgraçado que se sentou ao meu lado e esteve praticamente todo o jantar a zoar nos meus ouvidos… há tipos mesmo marados!
Aproveito e telefono para o Rodrigo, um brasileiro que encontrei na Venezuela vindo de uma concentração em Maturin. Convidou-me no dia seguinte para um churrasco em casa de um amigo que também está ligado a o tema das motos, mas noutra onda… Harley Davidson.

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Aceitei o convite sem hesitar. Chego a hora e ao sítio marcado, cumprimentamo-nos e dirigimo-nos para a “casinha” do tal amigo.

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Não era nada mais nem nada menos que uma fazenda espectacular situada na periferia. Fui acolhido de uma forma fantástica por um grupo muito unido pelo espírito “motoqueiro”. O churrasco estava divinal e a cerveja bem gelada.

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Só tive pena de não ter dado um mergulho na piscina, mas apesar disso, não deixou de ser um dia bem passado (risos). Obrigado a todos pelo convívio e pelas informações.
Rodrigo – pessoa educada e pacata, deu-me umas boas dicas para a viagem e aconselhou-me a ficar em Rorainopolis, 250 km para sul.